精彩试读
火钳与暖水袋------------------------------------------，老周又来了。。那是个六十多岁的老**，脚趾甲厚得像树皮，她得先用热水泡软了，再用专门的剪刀一点一点修。老周进来的时候，她就抬头看了一眼，点了点头，算是打过招呼。，把毛巾叠成方块垫在脖子后面靠着，闭着眼，像在自己家一样自在。，落在他那双解放鞋上。鞋底磨得一边高一边低，左脚那只外侧磨得厉害，右脚那只还凑合。苏敏看了一眼，心想这人走路姿势肯定有问题。“周师傅今天没活？”苏敏收了老**的钱，把她送出门，然后拿过木盆接水。“下午有，给建材市场卸货，五点半去。”老周睁开眼，从脖子后面抽出毛巾递给苏敏，“你这生意还行？凑合。”苏敏把毛巾接过来，抖了抖，搭在架子上。，老周把脚泡进去，舒服得叹了口气。苏敏搬个小马扎坐在他对面，开始给他按脚。她干活时不爱说话，但老周爱说。“昨儿个我回去想了想，”老周闭着眼，“你这店的位置，我二十年前真来过。”，“你来过？那时候这边还没盖这么多楼，都是一排排平房。我在对面工地干小工，晚上收工就从小巷子里穿过去回工棚。”他指了指窗外，“就那条巷子，现在还在。”——就是昨天那个陌生人消失的巷子。巷口窄窄的，两边是墙，里面黑漆漆的看不清。“二十年前，”她低下头，继续按脚，拇指无意识地摩挲着老周脚踝内侧，“那会儿我还没搬来。那会儿你才多大，五六岁？”老周睁开眼看她，“不过这地儿那时候出过事，你知道吗？”。
“什么事？”
老周没吭声，半晌才说：“记不清了，反正听工友说过，有一家出了事，死了人还是怎么的。我那会儿年轻，没往心里去。”
他缩回脚，在水里搓了搓，“行了，差不多了吧？”
苏敏没动，“谁家？”
“啊？”
“你说的那家，在哪儿？”
老周往外看了一眼，“就……就你这店后头那一排吧。具体哪间不知道。”他擦干脚，从兜里掏出皱巴巴的二十块钱放在凳子上，“我先走了，还得去干活。”
他走到门口，又回头看了一眼苏敏。嘴动了动，像是想说什么，最后还是没说，掀开帘子出去了。
苏敏站在原地，手指还保持着按脚的姿势。
她看着老周的背影消失在巷子里，突然想起一件事——老周刚才说“从巷子里穿过去回工棚”。那条巷子她走过，是死胡同，穿不过去。
老周骗她。
为什么？
屋里安静下来，炉子上的姜汤又开了，咕嘟咕嘟响。苏敏站了一会儿，转身进了里屋。
里屋是她睡觉的地方，一张床，一个柜子，墙上挂着**年轻时候的一张黑白照片。照片里的女人二十出头，扎着两条辫子，穿着碎花衬衫，笑得很好看。苏敏长得像她，尤其是眼睛和鼻子，简直是一个模子刻出来的。
照片边上有个木头箱子，是老房子搬过来的唯一一件家具。箱子是樟木的，角上包着铜皮，锁是新的——她自己换的。旧锁坏了，打不开，她换了个新的，但一直没找到钥匙。
不对，钥匙她找到了。在箱子底下的缝隙里，有一把小铜钥匙，她试过，打不开。但那个钥匙一直放在那儿，没动过。
苏敏蹲下来，打开箱子。里面是**留下的东西：几件旧衣服，一本发黄的笔记本，一个绣着莲花的手绢包。还有那把小铜钥匙，她用红绳穿着，和笔记本放在一起。
她拿起笔记本，翻开。
第一页是空白的。第二页也是。翻到中间，终于有了字——不是字，是符号。画得歪歪扭扭，但能看出来是反复描过的：一个圆圈，里面一个十字，十字四个端点各有一个小点。
下一页：“基因。”
再下一页：“血。”
再下一页：“他们想要。”
最后一页，有几个字被水渍晕开了，但还能认出来：“敏敏，忘了也好。”
苏敏的手指抚过那几个字，纸页薄得像要碎了。**写这些话的时候，是什么心情？她那时候多大？三十出头？比自己现在大不了几岁。
窗外有脚步声，很慢，一步一步，然后停了。苏敏抬头，透过里屋的门缝看出去——玻璃门外，房东老钱正站在那儿。是的，房东总是时不时的送些吃的过来。
他侧着身对着玻璃，停了两秒，然后才推门进来。那个动作苏敏见过无数次，从来觉得就是等门开的时候顺便看一眼里面。但今天她突然觉得不对——他停那两秒，不是等门开，是在看。看店里有没有别人，看她在干什么，看一切该看的东西。
“丫头，今天生意咋样？”他笑呵呵的，手里拎着个塑料袋，“给你送点腌萝卜，自己腌的。”
苏敏把笔记本合上，塞回箱子底下，站起来擦了擦手，“钱叔，又麻烦你。”
“麻烦什么，街里街坊的。”老钱把袋子放在桌上，眼睛往里屋瞟了一眼，“刚才在忙？”
“收拾东西。”苏敏给他倒了杯茶，递过去时看见他领口那颗扣子——他正用拇指和食指捻着那颗扣子，慢慢地，一下一下。
那是他紧张时的习惯动作。她见过无数次，但从没多想。
“钱叔，”她突然问，“你在这边住了多久了？”
老钱手停了，“十几年吧，怎么？”
“那二十年前的事，你还记得吗？对面那片平房，出过什么事？”
老钱看着她，捻扣子的动作又开始了，但脸上还是笑呵呵的，“二十年前？那可太久了。怎么突然问这个？”
“随便问问。”
“年轻人别老想过去的事，”老钱站起来，走到门口，“这房子老啊，什么都有可能发生过。不过也什么都有可能藏着。你要是不租，别人抢着要。”
他掀开帘子，走进黄昏的光里。走了几步，又回头看了一眼——不是看苏敏，是看这间店，从门口到里屋，慢慢地扫了一遍。
苏敏站在屋里，手心里还攥着那张纸条。
“忘了也好。”
但她忘不掉。昨天那个陌生人走路左脚微微顿一下的姿势，老周刚才往外看的那一眼，老钱捻扣子的手指——这些画面在她脑子里转，转得太阳穴发紧。
晚上她没睡好。迷迷糊糊中，她看见床单的缝隙，外面有一双脚。脚踝内侧有疤。那双脚在走，走得很慢，一步一步，然后停了。
她醒了。
屋里黑漆漆的，窗户外面有月光。她盯着天花板，耳后那颗疤*得厉害，像有什么东西要从里面钻出来。
她抬起手去摸，指尖碰到那块皮肤——烫的。
“什么事？”
老周没吭声，半晌才说：“记不清了，反正听工友说过，有一家出了事，死了人还是怎么的。我那会儿年轻，没往心里去。”
他缩回脚，在水里搓了搓，“行了，差不多了吧？”
苏敏没动，“谁家？”
“啊？”
“你说的那家，在哪儿？”
老周往外看了一眼，“就……就你这店后头那一排吧。具体哪间不知道。”他擦干脚，从兜里掏出皱巴巴的二十块钱放在凳子上，“我先走了，还得去干活。”
他走到门口，又回头看了一眼苏敏。嘴动了动，像是想说什么，最后还是没说，掀开帘子出去了。
苏敏站在原地，手指还保持着按脚的姿势。
她看着老周的背影消失在巷子里，突然想起一件事——老周刚才说“从巷子里穿过去回工棚”。那条巷子她走过，是死胡同，穿不过去。
老周骗她。
为什么？
屋里安静下来，炉子上的姜汤又开了，咕嘟咕嘟响。苏敏站了一会儿，转身进了里屋。
里屋是她睡觉的地方，一张床，一个柜子，墙上挂着**年轻时候的一张黑白照片。照片里的女人二十出头，扎着两条辫子，穿着碎花衬衫，笑得很好看。苏敏长得像她，尤其是眼睛和鼻子，简直是一个模子刻出来的。
照片边上有个木头箱子，是老房子搬过来的唯一一件家具。箱子是樟木的，角上包着铜皮，锁是新的——她自己换的。旧锁坏了，打不开，她换了个新的，但一直没找到钥匙。
不对，钥匙她找到了。在箱子底下的缝隙里，有一把小铜钥匙，她试过，打不开。但那个钥匙一直放在那儿，没动过。
苏敏蹲下来，打开箱子。里面是**留下的东西：几件旧衣服，一本发黄的笔记本，一个绣着莲花的手绢包。还有那把小铜钥匙，她用红绳穿着，和笔记本放在一起。
她拿起笔记本，翻开。
第一页是空白的。第二页也是。翻到中间，终于有了字——不是字，是符号。画得歪歪扭扭，但能看出来是反复描过的：一个圆圈，里面一个十字，十字四个端点各有一个小点。
下一页：“基因。”
再下一页：“血。”
再下一页：“他们想要。”
最后一页，有几个字被水渍晕开了，但还能认出来：“敏敏，忘了也好。”
苏敏的手指抚过那几个字，纸页薄得像要碎了。**写这些话的时候，是什么心情？她那时候多大？三十出头？比自己现在大不了几岁。
窗外有脚步声，很慢，一步一步，然后停了。苏敏抬头，透过里屋的门缝看出去——玻璃门外，房东老钱正站在那儿。是的，房东总是时不时的送些吃的过来。
他侧着身对着玻璃，停了两秒，然后才推门进来。那个动作苏敏见过无数次，从来觉得就是等门开的时候顺便看一眼里面。但今天她突然觉得不对——他停那两秒，不是等门开，是在看。看店里有没有别人，看她在干什么，看一切该看的东西。
“丫头，今天生意咋样？”他笑呵呵的，手里拎着个塑料袋，“给你送点腌萝卜，自己腌的。”
苏敏把笔记本合上，塞回箱子底下，站起来擦了擦手，“钱叔，又麻烦你。”
“麻烦什么，街里街坊的。”老钱把袋子放在桌上，眼睛往里屋瞟了一眼，“刚才在忙？”
“收拾东西。”苏敏给他倒了杯茶，递过去时看见他领口那颗扣子——他正用拇指和食指捻着那颗扣子，慢慢地，一下一下。
那是他紧张时的习惯动作。她见过无数次，但从没多想。
“钱叔，”她突然问，“你在这边住了多久了？”
老钱手停了，“十几年吧，怎么？”
“那二十年前的事，你还记得吗？对面那片平房，出过什么事？”
老钱看着她，捻扣子的动作又开始了，但脸上还是笑呵呵的，“二十年前？那可太久了。怎么突然问这个？”
“随便问问。”
“年轻人别老想过去的事，”老钱站起来，走到门口，“这房子老啊，什么都有可能发生过。不过也什么都有可能藏着。你要是不租，别人抢着要。”
他掀开帘子，走进黄昏的光里。走了几步，又回头看了一眼——不是看苏敏，是看这间店，从门口到里屋，慢慢地扫了一遍。
苏敏站在屋里，手心里还攥着那张纸条。
“忘了也好。”
但她忘不掉。昨天那个陌生人走路左脚微微顿一下的姿势，老周刚才往外看的那一眼，老钱捻扣子的手指——这些画面在她脑子里转，转得太阳穴发紧。
晚上她没睡好。迷迷糊糊中，她看见床单的缝隙，外面有一双脚。脚踝内侧有疤。那双脚在走，走得很慢，一步一步，然后停了。
她醒了。
屋里黑漆漆的，窗户外面有月光。她盯着天花板，耳后那颗疤*得厉害，像有什么东西要从里面钻出来。
她抬起手去摸，指尖碰到那块皮肤——烫的。
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